云栖别墅像一座精心打磨的水晶棺椁。

阳光穿透三层挑高的落地窗，在意大利灰大理石地面投下几何状的光斑，却照不进一丝暖意。

林星晚赤脚踩过冰凉的地板，足音被昂贵的手工地毯吸得干干净净。她停在餐厅入口，看见周叙白已经坐在长桌尽头。

晨报摊开在他手边，骨瓷杯里黑咖啡的热气笔直上升。

他穿着熨帖的深灰色衬衫，袖口挽至小臂，露出腕骨嶙峋的线条和那块价值不菲的百达翡丽。

听见脚步声，他并未擡头，目光依旧凝在财经版面上，仿佛那几行枯燥的数字才是他世界的全部重心。

空气凝滞得能拧出水。

林星晚拉开离他最远的椅子坐下，橡木椅腿与地面摩擦，发出短促刺耳的刮擦声。

周叙白翻动报纸的手指几不可查地一顿，又若无其事地继续。

佣人悄无声息地端上早餐：她面前是吐司和牛油果，配一小碟新鲜莓果和一杯热牛奶；他那边只有一杯见底的黑咖啡。

沉默如同实质的墙，横亘在十米长的餐桌两端。

刀叉偶尔碰到瓷盘，清脆的声响像投入深潭的石子，激不起半点涟漪。

林星晚机械地搅动着杯子里的牛奶，视线落在自己左手腕内侧——那里有一圈淡淡的、尚未完全消退的指痕淤青，是昨夜争执时被他失控攥出的印记。

她下意识地扯了扯羊绒披肩的袖口，将那点不堪的痕迹盖住。

“下午三点，”周叙白的声音忽然响起，打破了死寂。

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